December 19th, 2014

Про любовь

Мы с Максимом очень любим читать стихи, даже не важно, какие. Нам что Данте, что Барто - всё для удовольствия.

Но я стала такая сентиментальная, что люблю поплакать под трогательный стишок. Вот читаю Валентина Берестова - и заливаюсь в три ручья. У него в стихах столько любви!
Я не могу припомнить у другого автора стихов об любви между родителями, какой её видит маленький ребёнок. По утверждению автора, тут он описывает свои воспоминания трёх лет. И я думаю: а какой же меня запомнит Макс? Плачущей над книжкой или уткнувшейся в интернет? Или орущей с ремнём в руках? Или уплетающей щи из кастрюльки? Или моющей полы в парикмахерской?
Но уж совершенно точно, что он не запомнит меня такой, какой запомнил маленький мальчик Валя свою любящую маму.

Вечер. В мокрых цветах подоконник.
Благодать. Чистота. Тишина.
В этот час, голова на ладонях,
Мать обычно сидит у окна.
Не откликнется, не повернётся,
Не подымет с ладоней лица.
И очнётся, как только дождётся
За окошком улыбки отца,
И подтянет у ходиков гири,
И рванётся навстречу ему.
Что такое любовь в этом мире,
Знаю я, да не скоро пойму.


Это же так важно - а не угадаешь.